Brooklyn, principios de diciembre

Hace un frío de cruce de calles y Nueva York tiene esa luz azul (hermoso palíndromo) que se le pone a veces a la última hora de la tarde cuando el día se va pero sus restos se quedan ateridos como escarcha en los muros de los rascacielos. Entiendo perfectamente el nombre que George Gershwin le puso a su composición sobre la ciudad. Se trata de un Nueva York que hubiera hecho las delicias del Picasso de principitos de siglo.  Rapsodia azul, y hasta los turistas con sus compras a rastras están envueltos en una alucinada nebulosa, como si la vista de uno los estuviera grabando con ese film tan de los años noventa que le daba al mundo un tono frío y atenuado. Todo flota, quiero decir, todo parece vago y frágil. Esa mujer con un ojo de cristal, los adolescentes chinos que escupe la boca de metro, el chico embozado que fuma a la salida del Peter Dillons. Podría una con facilidad imaginar que la isla viaja a la deriva hacia algún norte gélido y la bruma nos empieza a enfebrecer el sentido, nos quedamos dormidos y despertamos en el sueño de otra ciudad, más lenta, más silenciosa.

Y es imposible quitarse esta modorra de encima, nos ensimismamos, nos encerramos en nosotros mismos para no perder el calor, cerrados sobre el propio cuerpo como una caverna sellada. Nada tiene demasiado sentido estos días y no importa, no se emprenden grandes gestas, no se responden preguntas primordiales, a nadie se le ocurre abrirse el pecho y ponerse a tiro de lanza… Se trata sencillamente, otra vez, de pasar el invierno. En esto no somos muy distintos de nuestros hermanos los árboles.

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