Brooklyn, finales de mayo

A mediodía termino el último paper, por la ventana entra un sol furioso contra el que ningún ventilador puede competir. Justo después de mandar el trabajo por email a mis profesores me invade esa sensación conocida de desamparo tras muchos días de trabajo intenso. Tengo ansiedad así que empiezo a hacer la maleta, pero tengo que parar porque entre el calor y que no he comido nada en 20 horas ando al punto del desmayo. Recién cuando baja el sol puedo cerrar la página de series piratas y seguir con lo que estaba haciendo, cualquier cosa con tal de no pensar. Cuando termino abro el libro de Piglia que compré en navidad, está genial, pero habla de un profesor universitario en New Jersey y aquello también me agobia un poco. Eso ha sido ya de noche, hace un rato. Después he ido a comprar helado y pizza. Ahora escribo. Es eso, con la impertinente aparición del tiempo libre comienza la culpa por todo lo que no he escrito estos meses, una culpa que había disfrazado con facilidad de estrés y obligaciones. Leer ficción por fin de nuevo espolea la exigencia autoimpuesta de llenar esta página.

Se ha acabado. Mi primer curso en Nueva York, dos semestres enteros, quedan ocho más. No soy capaz de imaginarme qué tipo de persona voy a ser cuando todo termine. Desde luego no soy la misma que hace nueve meses, ¿cuántas mutaciones, qué tan rápidas y qué tan radicales puede soportar una persona? Ya veremos. He leído tanto este año que si lo pienso mucho soy capaz de marearme. Como si hubiera estado todo el año borracha o subida a una noria que gira a toda velocidad y no se detiene.

Si pienso que pasado mañana a estas horas estaré en Madrid el vértigo se acrecienta. No es que no me guste pero la vida cada vez me parece más inverosímil, un jodido desbarate, vamos. Si me descuido mañana tendré 100 años y andaré contemplando a la muerte con la misma cara de pasmo desorientado que llevo puesta hoy. A medio camino entre el ¿ya está? y el ¡wooouuu!

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