Nueva York (oficina y denuncia)

Al este del East River, más allá de Long Island, donde todavía el este no responde a su propio nombre, bajo los adoquines de Lampedusa, por ejemplo, hay una gota de sangre de marinero. Debajo de la suela de los pitagóricos hay un puñado de arena escarlata como un sudario, donde se estampa terrible la mueca de un niño.

Existen las montañas, lo sé y los anteojos para la sabiduría, lo sé. Pero yo —que había venido a ver el cielo— he venido a ver la turbia sangre que, hacia el este, tiñe la alborada de Nueva York.

Todos los días se matan en el Mediterráneo

cuatro millones de sirios,

cinco millones de marroquís,

dos mil subsaharianos para el gusto de los agonizantes,

un millón de libaneses,

un millón de guineanos

y dos millones de  argelinos

que dejan los cielos hechos añicos.

Naufraga todos los días la interminable barca de Caronte, al cruzar una estigia de imposibles orillas. Y las mujeres estrujadas, los hombres estrujados, los padres de los padres, los hijos de los hijos, van lanzando al mar un torrente de alaridos. Carne sobre carne dibuja los límites de su celda, su ataúd.

Más valdría sollozar afilando la navaja

que resistir en la madrugada

los interminables gritos de Aylan,

los interminables gritos de Galip,

las interminables mareas de hombres maniatados por los comerciantes de perfume…

Y yo denuncio (desde esta tribuna que es la casa de los espejos, mi otra mitad me escucha, me señala acusativa en el reflejo de los escaparates), yo denuncio a toda la gente que en sus televisores ignora las corrientes de sangre cálida viajando bajo la superficie del agua, acariciando los tobillos suaves de los bañistas, mientras en su nombre, que es el nuestro, se levantan los muros de cemento, las  alambradas que muerden.

Porque no es el infierno,

es la costa.

No es Europa,

es una puerta cerrada;

o un hormiguero de pasillos impracticables,

donde se acicala la muerte.

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