Baúles sin cerradura

Por intentar hablar con la niebla aprendí el lenguaje de las cuchillas. Siquiera pude romper tu máscara de barro, y para entonces ya era tonto escudriñar sus orificios. No fue la bronca sino una cosa más parecida un hambre donde se quedaba varada la alegría. Un barco antiguo que había olvidado el mar me advirtió que hay caminos que es mejor no discurrir, islas que solo albergan baúles sin cerradura. Luego puso en mis manos un grueso libro de pólvora y pidió que lo guardara siempre sin abrirlo, dijo algo sobre el misterio. Me alejé de aquel país pensando en el color oscuro de unos pocos pensamientos tuyos que atesoro, un candil caliente atestiguaba el verano pero iluminaba más bien poco. Yo he vivido al sur del cielo y puedo jurar que allí tampoco encontraréis los corazones de las nueces y su fauna de animales torcidos rumia el metal de unas cadenas que pronto reconoceréis. Los tristes peregrinan sin descanso y manchan de brea con sus huellas todas las geografías, los tristes siempre llegan antes. Solo queda coronarse un penacho de plumas y salvajes emprender la escalada hasta el norte, lejos de este cielo azul que cubre los terrarios donde el olivo se encrespa como una hoguera ofuscada. Inventar un grito de guerra y llevar cada momento bajo el brazo un racimo de explosiones. ¿Y qué será de ti, plantado en el museo de tus crímenes? Cuando saques brillo a una fotografía donde aparezca mi sombra a lo peor me llames quedo, muy quedito digas mi nombre por si acaso siguiera escondida en la esquina de algún recuerdo. Yo diré el tuyo entre dientes si me preguntan por los amores que sangran. Y en el día que nuestras lenguas coincidan llamando al otro y desoyéndonos, podremos dejar de huirnos y, cada uno en un confín del universo, sentarnos por fin a descansar.

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