Buena para nada (I)

I

En algún momento entre marzo y agosto dio por sentado que iba a enloquecer. Comenzó una exploración personal, analizando sus conductas para encontrar en ellas algún detalle compulsivo. El resultado fue una red compleja, su existencia era un tablero y ella una pieza saltando de celdilla en celdilla, el mismo recorrido casi indefectiblemente. Haciendo memoria a todas luces había sido una mujer sana, casi demasiado frívola, con un sentido de lo sentimental puramente estético. Achacó entonces sus nuevas paranoias a algún fracaso pasado por alto en los meses anteriores, o la pérdida de objetivos, o la tramontana y la lluvia del final del invierno. Supo entender también que la situación no era crítica, que cerrar los ojos cuando bajaba al sótano en el ascensor o cuando llegaba el tren al andén, que ese vértigo al movimiento era algo que podía superarse y a unas malas convivir con ello. Lo inquietante era aquel miedo nacido de su propia fragilidad, no se conocía tan débil y a la vez tan cerca del abismo. Tenía pánico a la vuelta de la esquina. Quizá mañana alguien encienda el fuego. Quizá el insomnio, la pieza más antigua en su colección de taras, terminaría por mellar alguna teja en su cerebro y entonces todo iba a estallar y no volvería a salir de la cama. Ese terror era premonitorio, la ponía sobre aviso para que pudiera gestionar el encargo de la camisa de fuerza, poner en orden sus trámites burocráticos, acolchar las paredes del cuarto. Esa intuición se volvió oráculo. Sea. No se acabó el miedo pero empezó pronto a paladear la curiosidad y el sórdido placer de quien a sabiendas y sin luchar se destruye.

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